Les ballots dans les champs à la fin de l'été
Sonnent souvent le glas des passions éphémères.
Assise sur la grève, elle contemple la mer
Où le présent se noie dans son immensité.

Le bras qui la retient guette avec anxiété
Le moment de la fin, ce petit laps amer,
Où chacun des amants devient célibataire
Par quelques mots communs parlant d'éternité.

Et quand l'instant approche et que la lune arrive,
Quand s'efface aussi le contour de la rive,
Les amants désunis, chacun de leur côté,

Savent le temps venus d'avoir à se quitter.
Ils le font tristement, en se lâchant la main,
Car la saison des blés a scellé leurs destins.

Nicolas Wharf
8 août 2014